Terminal Poético

Osmose.

2012-01-22T21:07:00.002-02:00

O mundo ao meu redor explode
cinza e vermelho
um quadro de Pollock
E as pessoas se assustam
quando meu coração absorve o negro das palavras
quando o fel escorre dos vapores de meu ser
quando escrevo meu próprio quadro em vermelho.

O Homem que explodiu o Congresso. - Prólogo

2011-11-25T11:54:00.001-02:00

Prólogo.

As vezes eu quero dizer certas coisas, mas não digo. Vão pensar que eu sou louco, isso eu penso. Ela diz que não, mas ela mente. Há amor de mais e medo de mais para me mostrar a verdade. Há amor de menos para me mostrar o que eu quero ver. E eu quero tudo e nada. Isso é o que eu penso.

Queria trabalhar como gente decente, mas me falta a coragem para vencer na vida. Olho para minha cama e fico doente. Sete dias é pouco para hibernar nesta vida. Hiberno sete anos, quiçá servirão-me sete décadas de sonho. Morreria se fosse crente, isso eu penso com certeza. Talvez exista um lugar onde só se possa ser, sem se explicar. Sem trabalhar. Só orar e comer e dormir. Sem sexo. Sem consciência. Tal lugar é onde mora Jesus?

Duvido.

Se existe céu, a entrada não é franca e com certeza os terrenos exigirão padronagem de construção. Eu conheço Jesus e ele não mora barato. Porque se morasse barato, seus templos seriam casinhas da CDHU. Se Jesus fosse de graça, não cobrariam ingresso para rezar. Jesus está sendo vendido e vendendo há 2011 anos. Nos foi vendido com uma entrada de 30 moedas de prata, 2011 anos de juros e correções. Isso sim que é negócio. Talvez eu devesse ser pastor, mas me falta coragem.

Eu queria mesmo era comer um cú. Só pra dizer que comi. Entrar em outro buraco, gozar na cara. Dar na cara. Essas coisas que homem que é homem faz. Porque sexo bom não é amor, é ódio. Sexo bom tem que ser baseado em dominação, em abuso de poder. Tem que pegar aquela mulher que você odeia e deixar molhadinha batendo o pinto na cara. Isso sim é sexo! Chupa que é de uva!

Mas sexo em si é uma coisa complicada. Muita gente dizendo, contando, vendendo, muita gente sem fazer direito. Sexo vende igual Jesus. às vezes mais. Sexo se vende antes de Jesus, inclusive, ou você acredita que Maria era Virgem? Mas antes de Jesus vendiam Moisés. Venderam também Brahma e outros negos. Venderam o Olimpo. Engana-se quem acha que superaremos o capitalismo. O Capitalismo é Atemporal. O capitalismo é sexo, é Jesus, o capitalismo é a humanidade.

Eu sou o Capitalismo.

Quer pagar quanto? Quem quer dinheiro? Quer vender seu produto? Seu corpo, sua uva?

Eu devia mesmo era ser traficante. Cheirar fumar e meter bala. Devia traficar no morro da mangueira em época de carnaval. Altos preços em alta temporada. Capitalismo na veia. Capital na velha. Sexo, drogas, rock and roll. Não sei cantar, se soubesse, não seria artista porque sou feio. Pra ser artista tem que ser bonito ou pintudo. Ou dar pra alguém.

Eu devia era ser racista. Desses de máscara branca. Para exterminar as outras cores e deixar tudo branco. Mas nada de cor de sol! Nada de moreninhos. Nada de nada que não fosse branco, bem branco. Do pálido branco da morte. Porque no final, só no final, somos todos brancos. Mas isso é pouco.

Eu queria mesmo é que o mundo acabasse num apocalipse ZUMBI! Assim a gente limpava esse atentado que chamamos de nós. Assim talvez eu tivesse paz. A linda paz de quem tem suas entranhas devoradas por bocas em decomposição. Talvez assim eu fosse feliz. Sabendo que os políticos e as ex-esposas estivessem todos como eu, devorados.

O que eu queria mesmo, mesmo, mesmo... era explodir o congresso em dia de votação para aumento de salário de deputado...

sem correspondências

2011-09-30T13:30:00.001-03:00

Um sipó violáceo-escarlate
num laço simpático ostenta
as rugas que surgiram no plástico
e as flores que o sustentam.

- No plástico não há dor
não há quem se perca
Viadutos que o sipó aguenta
Tentados pelas flores correntes

No limbo, seu divã, o diabo
reluz, seiscentos e sessenta
mil espelhos dourados
a virtude afugentam e aprisionam

As flores serpentes carregam
o plástico destilando simpatia.
O laço do carrasco de um sábado
põe a cara da cor que refletia.

noir nº7

2011-09-30T13:22:00.000-03:00

das pontas dos dedos
a fumaça saia qual
fonte enluarada
da mais sublime neblina

da boca escancarada
rajadas cinza desfilavam
qual trem de madrugada
sem pio nem cortesia

as almas enevoadas
essa artificialidade
que saia nenhuma advinha
advinho, eu, maravilhas

Encantamento soturno
maior que o tiro na noite.
De dia apuro, continuo
procurando o açoite

da verdade que se esconde
entre cachos dourados
pernas veladas, vista
embaraçadas, com cheiro de morte

Blasé

2011-09-02T09:57:00.000-03:00

Cruella Cruel persegue seus cães
sem se lembrar de vestir suas peles
apenas pela vista ocre
e pela ânsia acre
em sua garganta augusta.

Vago,

2011-08-28T12:21:00.001-03:00

A faca escorre pelo corpo

Esverdeada pelos pecados

Passados.

A perda do braço não provoca asco

Mas desritmiza o choro

A porta se fecha

O cão se cala

E a dor falta.

Elegia

2011-08-16T03:34:00.001-03:00

um velho mora aqui, filho,
não adianta, ele não quer brincar
O dia todo sentado na varanda
só entra pra se entendiar

um velho mora aqui dentro
da calçada não dá para notar
como todos os velhos, resmunga,
pedindo pro tempo parar

não há motivo para tristeza
a velhice já chegou à raíz,
ela não tem medo da morte
esse vai ser um encontro feliz

A madeira em minha pele.

2011-04-15T20:01:00.000-03:00

Queria ser pinóquio
ou tal qual pinóquio
ser de mentira
pois de mentira
seria infinito
e nesse infinito
me perderia
até que um dia
um dia poderia
viraria um dia
verdade de mentira.

Medéia, ou a iluminação do Ocidente.

2011-03-28T11:08:00.000-03:00

Hoje acordei iluminado

Por uma rubra luz

incandescente

Na epifania do desejo

Iludido apego

Da vida

O amanhã nascerá escarlate

Para os filhos da noite

Escura

Minha catarse é nossa

O empírico ego

Do fim.

Morcego (ou Do bolor e o seu lugar)

2011-03-01T04:03:00.002-03:00

Sobre piano, flores, bilhete,
A poeira no chão destoa
A música aos poucos acende
Lembranças de outra pessoa

Na época em que o jardim era verde
No baile emoções sobrevoam
A dança aos poucos distende,
Os nervos nunca perdoam

Se perniciosamente me permito
Músicas, folhas, bilhetes, pessoas,
A poeira aos poucos me deixa doente
Toda comoção enjoa

Um canto, de repente, deleita
Das mágoas já não sinto gosto
Um beijo bailarino abotoa
A gola sufoca o pescoço

A alegria foge, entre dentes,
A poeira tudo enevoa
Aos poucos num gesto dormente
O morcego se lamenta e ressoa

Deusa

2011-02-13T23:33:00.001-02:00

A Ela eu canto, a Ela meu manto
Com Ela me encanto, acalmo meu pranto
A Ela eu danço, com Ela é manso
O andar que é firme, assim não me canso

É Mãe, é Mulher, é Mão e colher
Alimento daquele que chegou sem saber
Que mundo era esse, em que devo crer?
Na Mãe Protetora, no anjo do VER

Por Ela eu sigo
A Ela eu digo
Que amo ter vindo
Me livrar do castigo

Porque aqui é Amor
Aprendizado sem dor
Descobri que há flor
Branca e com cor

No meu coração de um ser que chegou
Humano e mais: um ser que viajou
Na infinitude do tempo, do desconhecido
Pra vir Me levar de volta Comigo.

Ser ou não

2011-01-25T22:35:00.001-02:00

Antes do amanhecer
o sol se pôs na escuridão
tudo para esquecer
os dias que serão

Na umbra absurda
a vela desvelada
reverbera surda
sua rubra espada

Outro velho

2010-11-28T23:24:00.016-02:00

"como manteiga que foi espalhada num pedaço muito grande de pão"

Bilbo Baggins

Eu estou cansado...

há uma âncora em minha alma.

Além de me manter parado, pesa,

me segura focado em meus erros.

Disfarço, pesa a máscara também,

um oceano sobre os ombros

sempre me afogo, tática terrorista,

Sou um homem-bomba, sem missão,

Sem objetivo, minha via-crúcis

é uma estrada, de caminhões lotada

e plana, vejo-a como o horizonte

embaçado, em ebulição.

Um horizonte eterno e maçante,

de sem esperanças esperançoso se estica

se esvai, mergulho no torpor

tudo parece lento, surdo, patético...

De gatos

2010-11-28T23:22:00.003-02:00

um gato atravessa a rua
por entre lixo e entulhos
encontra seu lugar
um gato, é a resposta para todos
os problemas que um gato pode ter
ninguém imagina um gato, um
simples, pequeno de qualquer cor,
mas gato. Diriam que não há gatos
que eles são furtivos, interesseiros,
os gatos. Diriam que eles são uma metáfora
em forma de gato, mas, de fato, para quê?
Alguém não poderia falar de gatos,
de asfaltos, mas por que o lixo?
Gatos gostam, mas, enfim, quem não?
Contava, um gato atravessava a rua
devagar, não tinha pressa, mas
tenho quase certeza de que era um gato

Ontológico Revisitado

2010-11-12T09:31:00.002-02:00

Gosto dos desejos azuis
que flutuam no universo
da minha consciencia negra

Véu branco de noiva
e cortina de palco
são o fim do espetáculo.

Quase confuso

2010-09-10T21:12:00.000-03:00

quase comecei a escrever um poema
era um coisa besta, meio lenta
meio presa, mas saia com naturalidade
Me engano se penso, mas é tudo verdade
Outro dia vi um homem sem pernas caminhando
ou lembrei de um poema com mesas a dançar...
Não importa, eu invento tudo, mudo
volto e ignoro o que é surdo
mas, ontem, ao contrário de outro dia,
esqueci de escrever tudo aquilo
que antes me admirava, um dia na praia,
o futebol na pracinha, o filme no cinema
a cama no meio da noite, a mesa no meio-dia
pra que começar um poema e parar a vida?

Fome

2010-07-23T00:00:00.000-03:00

De repente vem uma vontade de repente
Uma vontade de repente vem quente

Vem uma vontade repentinamente

De repente uma vontade toma conta
Uma vontade vermelha apronta

Um desejo assoma
domina a mente
uma semente
coma.

Elegia diária (revisitada)

2010-07-14T12:28:00.003-03:00

Meus poemas estão ficando velhos
Ou talvez seja só a noite e a idade
o papel amassado e a dor nas juntas
os olhos fracos, enevoados pelos anos
tantos sem memória.

A página branca toma conta do olho
e o negro dia vai iluminando a noite
separando as nuvens do ocaso branco
céu sem leito para o vermelho
para o ranger de dentes.

Das trocas (primeira versão)

2010-07-10T00:42:00.001-03:00

Um poema por dia
Não faz uma vida
mais rica ou viva
nem viva de alegria

Outra alma vivida
pura em plena putaria
todos os poemas troca
por uma puta por hora.

Das trocas (Revisitado)

2010-07-04T00:39:00.002-03:00

Um poema por dia

realiza uma vida

pobre ou rica

em toda galhardia

Uma alma vivida

pura em plena putaria

todos os poemas troca

por uma puta por hora.

Fábula pós-mderna

2010-06-27T11:01:00.002-03:00

I

Um gato olha um espelho
No silêncio do escuro
seu olho cravo no velho
pretérito do futuro

II

Uma mão desce o ferrolho
Duma porta para o dia
O aceso enfado d'olho
noutro espelho parodia

Vinum veritas est?

2010-06-21T17:37:00.001-03:00

Os poemas para o cânone
são como o vinho para um conoisseur.

Quando jovens são
por demasiado
incompletos

Falta a consistência do selo de garantia.

Quando velhos
exilados em seus barris de carvalho

amadurecidos pelos anos
são néctar
ambrosia
provada em cristal.

Mas a incerteza é a mãe
da pergunta infiel:

Qual é a medida da idade
para um gordo conosseiur
que não quer tomar sangria
não se engasgar com vinagre?

(pós)moderno

2010-05-18T16:39:00.004-03:00

Um sol tingido de sangue ralo
não faz diferença quem pintou
descobrissem que foi manchado
não era peça de colecionador

Cotidiano

2010-05-18T16:02:00.002-03:00

o dia estava claro
dum azul retumbante.

Eu olho a estante
e esqueço do trabalho.

Descalço me olho
no espelho descarnado.
A barba penica os dentes,
a fome devora o assoalho,
num risco perdido de gentes

o sol, mais vivo, de repente
tinge de sangue meu terno
no bolso percebo novamente
o gosto dos dias de inverno

sem pressa viro o café
de dias que nem se sente,
mas quando do espelho
foge um palhaço, é certo
mais um dia me desfaço,
imito um projeto doente.

Roda gigante

2010-05-18T15:58:00.001-03:00

em duas versões

I

uma roda-gigante.
Uma profusão de luzes e cores
rastejando no ar tempo.
era sem dúvida, uma rarefeita
agitação despreocupada de ser
moça, desabitada de batom
destronada de realeza.
Nessa ofuscante e entusiasmada
sensação viam se lágrimas
talvez

II

Era uma roda-gigante,
sem forma,
uma profusão de luzes e cores
rastejando no ar-tempo.
Era sem dúvida uma rarefeita
agitação despreocupada de beleza,
despreocupada de vida, destronada de honra.
Nessa desnorteante e entusiasmada
ilusão perdeu

seu coração

Patinando

2010-05-12T21:47:00.000-03:00

É difícil a escuta, prefiro falar, falar, falar, porque preciso me expressar, porque passei sabe-se lá quanto tempo pedindo pra Deus me mandar pra Terra, então me deixem falar, falar, falar. Já escutei demais, agora quero falar. Preciso falar, porque sou a típica artista insatisfeita com seu contexto, então preciso me expressar, expressar muito, preciso por pra fora toda a ânsia de ser humana. Preciso, preciso muito, não quero, mas preciso, essa ânsia desesperada e ansiosa de querer falar está me tirando do meu famoso centro, coisa que artistas sempre ouvem mas nunca sabem o que é, porque se eles forem ao centro deles vão fazer a arte Divina, e não é isso que os artistas querem, eles querem fazer a arte medíocre típica de um ser feito de um pedaço de carne dura, tensa, embaraçada, envenenada, adoecida.
Preciso falar, falar pra me curar, é a cura na língua que precisa se limpar do veneno de ser compulsiva por ficar presa ao céu da boca e não expressar aquilo que o coração (de)manda. Muito tempo com a língua no céu da boca, grudada, hora de falar, de colocá-la entre os dentes.
Depois, a língua sangrou. Tanto tempo sem falar, que me perdi no movimento e não soube o que era falar. Reivindiquei tanto, mas descobri agora que não sabia bem o que era falar, reivindiquei sem saber, mas o desespero do momento me dominou, porque precisava me expressar. Com a língua mordida, ou cortada por vocês, que, de tão irritados, me deixaram nervosa e me fizeram esquecer a arte do falar, com essa língua massacrada, agora escrevo, escrevo, escrevo. E não digo nada.

Intervalo

2010-05-12T21:16:00.000-03:00

Gosto mais daquela transa rápida, no tempo de um café. Intervalos são mais plenos do que as atividades à que eles se destinam. Porque trazem o homem naquilo que o coração dele gostaria mesmo de fazer naquele instante: tomar café, trepar sem combinar, fumar um cigarro, pensar no que a mente pedir. Gosto do intervalo. Gosto de coisas de uma sentada só, até do sexo, afinal, se raramente vou gozar mesmo, que a transa seja rápida, apenas para ativar qualquer coisa de carne que me torna humana.
Nesse intervalo, pensei naquele menino que toma e retoma o meu café, que ainda puxa o fio da minha meia-calça – não puxava, antes, mas puxa agora só porque ficou no passado e passado é muito melhor. Porque o passado só existe em nossos intervalos, quando podemos lembrar dele e buscar a dor da saudade deliberadamente. Na arrogância que me torna humana de planeta Terra, pergunto: o que é o tempo, afinal?
Minha mente responde, conectada com o infinito: foda-se o que é tempo. Tudo o que for tempo não importa. Foda-se o que é o tempo. Bom é saber que ele transforma minha consciência em sub-consciência ou em inconsciência diversas vezes por dia, em apagões que não lembro se tive porque são apagões. Esses apagões também me interessam, porque são intervalos da mente que fica evitando pifar. Mas não é no gerúndio que a vida acontece: é no instante entre o ponto-final, enter, tab, novo parágrafo. É no entre que a vida acontece. Por isso te peço: toma teu café, homem, toma teu café, que é ele que te pare, enquanto você pensa que está parindo belas idéias a serem esquecidas quando, na xícara, só resta um açúcar molhado.

Tapa na cara

2009-07-05T05:27:00.000-03:00

Guarda de todas as casas,
de imponderável gentileza
não liga pra um "com licença",
– surda como uma mesa –
– e talvez da mesma raça –

parada como uma lesma
– de altivez melancólica –
vossas ordens não desacata,
mas trata com indulgência
não reage, não ataca.

A questão poderia ser
“Trouxeste a chave?”.
Mas: reta, explicita,
não tem humor para
metalinguagens.

Dura como pedra,
de material mais suave,
trabalhada. Triste é sempre
encontrá-la fechada.
Uma dor intransponível.

Noturno IV

2009-07-05T04:46:00.002-03:00

Os olhos pesam oceanos,
súbito entumecimento enregela
pensamentos, aos poucos
pequenas lascas de sonhos.
Cabelos negros, pele amarrota,
esfiapados vestidos, voz surda
atordoa: Está na hora.

Pathetique

2009-03-09T14:52:00.005-03:00

O céu pela manhã me comove
sinto como que um gosto de claridade
as luzes ainda acesas nada iluminam
os postes ridículos, obscenos

a rua solitária devaneia
lembrando os momentos de felicidade
os carros passeiam na minha cabeça
e movimentam essa opacidade

as linhas fingem que correm
as rodas que estão paradas
o dia acelera melancólico
o sol me incomoda,

o calor e o sol acabam
com o dia o sono e o ventilador
me chamam, começa a noite.

só pra mim, fofoca a vizinha.

Confissões

2009-02-10T20:42:00.001-02:00

Há tempos eu sabia contar

palavras, amores, vida

Contava as peças de montar

que faltam a um suicida.

Há tempos eu sabia viver

O relógio não me prendia

Hoje já nem posso ver

A corda que antes estendia

Meu pau cruel

2009-01-28T22:24:00.000-02:00

Essa é mais uma história de confissão, que, não podendo ser feita de forma poética, porque sexual, profana, difama as palavras porque escrita por alguém sádica. A prosa é sexual, trepamos em prosa, cada aparente verso livre falado na transa é apenas uma simples oração coordenada, objetiva e impessoal, da língua portuguesa que é uma língua animal, não nos lembra o bom sexo humano que se diz amoroso, mas os ataques de gozo do povo animal que trepa porque nasceu no planeta Terra e daqui nada se leva, mas tudo se vive, que bom!, é o que eu sempre digo: aterra, meu amor, aterra, porque depois sabe-se lá quando vamos gozar.
Vim confessar umas coisas que nenhum analista poderia ouvir, porque iria dizer que tenho tesão pelo meu pai, pela minha mãe (que às vezes é viril) e um tesão narcísico por mim mesma, já que só me amo quando longe da multidão, porque sou muito boa sozinha, eles não sabem o que perdem... Não posso contar ao analista que tenho o sonho de trepar com alguém que chora porque sou maldosa com esse alguém, enquanto ele chora e uiva de dor no coração pelos meus maus tratos, eu gozo, eu sinto um prazer inenarrável, quer dizer, dá pra narrar: é um gozo limpo. Limpo de qualquer obrigação social de querer bem esse alguém que me serve na cama, obrigação de querer bem esse que eu não posso dizer que me serve, porque não é meu escravo, isso é socialmente condenável, tenho de dizer que é meu parceiro. É um gozo limpo da obrigação de simplesmente ter que transar assim ou (frango) assado, de poder transar espirrando, lendo García Márquez e se deliciando com a sensualidade do nome de Amaranta, sem lembrar que o nome dela lembra “amar”, que é coisa de gente ignorante que acha que esse é o diferencial humano.
Não é o diferencial humano. O diferencial humano é gozar. Idiota quem diz que é gozar e ficar de amorzinho com o parceiro, ou melhor, o servo. Isso aí é coisa pós-marxista, desse povo que acredita na luta de classes objetiva e na produção como motor do mundo, enquanto só pôde estudar essas idiossincrasias e possibilidades sociais porque nasceu rico e na classe que domina a outra que ele finge que quer que revolucione. Pára, isso é coisa de gente que, depois de Freud, achou que entendia porque não gostava de transar e passou a se ocupar de causas sociais pra dizer que transcende. Freud é boboca: não tenho tesão pelo meu pai, não quero roubar o lugar da minha mãe, e não tenho tesão não porque ele é meu pai, mas porque ele não se parece com o Al Pacino, ponto. Senão, dá-lhe papai!
Voltando à confissão principal: sonho em trepar com alguém que chora por minhas maldades enquanto o como com muita maldade. “Você está bruta, isso dói”. It´s your business, baby, você não inventou o amor? Agora agüenta. E sozinho, porque eu não tenho amor. Tenho tesão, é isso que move o mundo. Materialista histórico? Não, hei de fazer o povo entender que a questão é a libido histórica, aquilo que faz com que eu olhe no espelho e sorria antes de sair, achando que eu treparia comigo se me visse andando na rua com aquela roupa e aqueles cabelos, a mesma libido que me faz ver televisão e odiar o Faustão, a mesma libido que me faz trepar com alguém que fala “menas”, e assim por diante... A mesma libido também que se tem ao ver alguém que tem o dom da palavra, cuja inteligência e intelectualidade são afrodisíacas... Libido que me faz cozinhar pra mim mesma e, melhor ainda, pros outros, porque a pessoa que vai comer minha comida tem tesão por mim, enquanto mastiga com prazer, ela não quer a comida, ela ME quer, mas ainda não sabe totalmente disso... E quando eu como minha comida, como com prazer porque tudo é narcísico (odeio Freud, sério), mas como melhor a do outro porque é ele quem eu desejo: o desejo pelo outro nos faz sorrir a cada dia, nos faz enfrentar a rotina, porque sabemos que, de tempos em tempos, treparemos com alguém, encontraremos um outro que nos faz gozar e, às vezes, sofre pela gente, que delícia...
Confesso que há certas caras e bocas do cara que sofre por mim que, de tanta raiva por ele ser tonto, me dão tesão. Tenho raiva por ele ser tonto, submisso, burro e sem orgulho próprio, mas isso me dá tesão... Engraçado... Aquela cara de felicidade que nosso servo faz quando, depois de acabarmos com ele com palavras cruéis, o beijamos duas ou três vezes nas bochechas, na testa e no nariz, e pronto: a cara de felicidade e de prazer dele é tamanha, que parece uma criança tonta que apanhou um monte mas ganhou a Barbie Noiva. Isso significa que sou pedófila – outra confissão. Tenho raiva das crianças, do choro delas e de quando escorre o nariz delas, mas isso dá tesão...
Meu servo há sempre de ser alguém assim: servil e idiota, apaixonado. Porque ele inventou o amor, a sociedade em que ele nasceu inventa esses passa-tempos, eu não: nasci nela, mas cresci aceitando que a maldade dá prazer. Pergunte a uma atriz: prefere uma vilã ou a mocinha? Prefiro fazer a vilã, é desafiador. Claro que é, é a oportunidade que ela tem de camuflar o prazer de acabar com o outro.
Cresci libidinista histórica, sádicos de todo o mundo, uni-vos: o mundo todo é sádico, a unanimidade nem sempre é burra, desde que ciente. Quem quiser trocar confissões que para o mundo são feias, me escreva: meupaucruel@hotmail.com.

Pra não dizer que não falei de flores

2009-01-27T23:28:00.003-02:00

a uma tulipa verde sapo

Eu sapo que sou queria uma tulipa
assim como cantar um rock'n'roll
ou soltar pipa. Queria ser criança
- aí não precisava da tulipa -
queria inventar uma dança
desconhecida na Suiça.

Eu sapo que sou não posso ter uma tulipa,
posso parar ao seu lado, dar uma cantada
e dar linha na pipa. Eu que não posso
ter uma tulipa deixei uma tulipa
me adotar

Eu que não conheço uma tulipa senti
seu cheiro e não consigo parar. Eu
que nunca vi uma tulipa vivo a encontrar
seu cheiro (hircoso?)

Hircoso. (ô).[Do lat. hircosu] Adj. Diz-se de certas plantas que exalam cheiro desagradável, semelhante ao bodum.

em todo lugar, eu que cresci
uma tulipa não consigo me enganar de que
a tulipa, meu sapo, canta...

fedendo a papel.

Para Nunca Cinderela.

2008-12-24T10:30:00.002-02:00

Numa época longinqüa

conheci uma princesa rebelde

que não queria se casar,

governar ou cozinhar.

Ela salvou seu príncipe de si mesmo

e o abandonou logo depois.

Seu sono nunca fora eterno,

mas em seus momentos distintos

eram belos.

Dá-me a corda

2008-12-20T17:44:00.000-02:00

Uma vez eu disse que gostava dos obsessivos
Suicidas
Mulheres
Enfermos de amor
Em termos de loucura.

Uma vez, depois, achei que tivesse passado
a loucura
em termos de obsessão, em termos de obstrução
Em termos de rima pobre em “ão”
Toda rima é pobre se não for obsessiva.
Eu descobri.

Uma vez, então, achei que tivesse voltado
Suicido-me
Feminino-me
Adoeço-me
Em termos de amar-me.

Uma vez, é certo, a Saudade, minha obsessão, voltou
Em termos de passado não: em tê-la no presente.
Saudade de um momento numa galáxia sem nome
em termos de infinito. Inteiros no infinito.
Paixão que enlouqueço-me.

De amar-me. De amor.
De atar-me. Um ator.

momento epifânico, movimento nº7

2008-12-12T18:10:00.001-02:00

Antes eu queria ver o mundo

comprei os óculos para isto

conheci as cores

o vermelho, o cinza, o azul.

mas numa primavera argentina

meus óculos quebraram.

Gênese

2008-12-07T12:15:00.001-02:00

Meu herói de papel
saiu da tela do mundo
lutando com um arpéu
contra um vilão vagabundo

De sobretudo pastel
o vilão tem estilo noir
meu herói faber castel
reclama da história inda crua.

Fábula

2008-12-02T01:26:00.001-02:00

Escrevi um escrito

sem escrever o escopo

há som neste restrito

e um pouco de Esopo.

Quando a raposa faceira

procura pelas verdes uvas

o sorriso da rameira

é o verão das chuvas.

Poema concreto*

2008-11-29T06:42:00.003-02:00

Este é um poema abstrato.
Coitado! não tem tijolos, nem cimento,
não tem polvilho, nem fermento,
não tem receita, nem extrato.

Talvez tenha palavras, mas
palavras? Mentiras adequadas
versinhos em privadas
abstinência em conventos

* para ler em círculo

Dormideira

2008-11-29T06:21:00.010-02:00

..................................................... para Mirane

resplandece intocável sobre o sol
joga beleza e força para o ar
retesa se lhe jogam anzol
encolhe e parece encabrunhar
quando se aproximam, sem vagar,
suas folhas fecham, qual livro que não
mostra suas fontes, qual pedra que água
não permeia, qual quimera sem belerofonte,
qual ressaca sem bebedeira

e sozinha e sozinha quer estar
pra matar a solidão que acompanha
e cada folha em tristeza medonha
quer dormir e estar no belo reino
onde acordar é como um espelho
onde só se mostram maravilhas
onde ressurgem os contadores mortos
que não morrem, recolhem suas pétalas

For all

2008-11-13T13:14:00.001-02:00

Naquela noite calorosa

A zabumba guiava a cardiopatia

Como o rodar da saia rosa

Fúnebre

2008-10-09T05:30:00.004-03:00

As caras todas nas janelas
como se houvesse cortejo,
desfilassem roupas, chapéus, bandeiras
que não vi. Vi as caras
aparecerem nas janelas,
nos olhos via desfilarem
ossos, solas de pé, um gemido,
um arrepio, que talvez fosse meu

Um corpo só corpo

2008-09-21T21:08:00.001-03:00

Hoje vi um corpo na rua

Um corpo só

Cercado de vozes opacas

Um corpo aberto

Sem as luzes de olhares

Um corpo só corpo

Abraçado pelo mundo cinza

Enegrecido pelo humor carmim.

A um lírio contento

2008-09-20T01:58:00.000-03:00

I

Ah flores insípidas,
de onde tirar inspiração,
se a contrario, alimentas...
Ah, tivestes meu desencanto, flor,
retirado o espanto,
tornar-se-ia rude como eu.

II

Ah flores altivas
de onde tirar admiração
se a respeito, afogo...
Ah, tivestes meu alento, dor,
retirado o encanto,
tornar-se-ia fraca como eu.

Ébrio

2008-08-15T13:39:00.004-03:00

"tire o seu sorriso do caminho
que eu quero passar com a minha dor"

A escuridão é esparsamente quebrada pelos postes
altivos e eruditos, com ares de professor
a rua certamente se move ao meu redor
sinto instintivamente certa instabilidade mórbida.

Um cheiro estranhamente alegre e amargo
revirando as entranhas, lembranças não de todo
tristes e pulsantes amarguram meu paladar
um nome me vem a mente, é claro, não é estranho
estranho que não me lembre de odiá-lo.

Tem alguma coisa me incomodando além das meias molhadas,
tem alguma coisa que deveria esquecer
alguma coisa está me machucando você, deveria saber

há algo esquisito que não sei como começo a anotar,
há algo nessa rua que parece não levar a nenhum lugar
gostaria de simplesmente me encostar e dormir
mas me perdi e não há volta, não há lugar
esse caminho me ignora e ignoro o que há nele.

Apenas postes, luzes inadequadas e pouco inspiradas,
o calor delas roubado e a minha
talvez essa luz fraca seja a melhor companhia.

Recortes das cores de um conto

2008-07-01T00:12:00.000-03:00

eu cortei a estrada com você
recortei a estrada com você, recortei minha vida pra você
a fim de que desse tempo de você saber de mim,
que sou você, também, porque almas companheiras no infinito colorido:
recortadas

Estive trancada num elevador com ele
e desde as primeiras horas quis continuar trancada
esperamos muito, até que a porta se abrisse
quando isso aconteceu, queria continuar presa: queria para mim
recortá-lo

Eles saíram, na liberdade mentirosa
reencontraram pessoas, amigos preocupados, amores antigos
Reviram fotos, reviveram, assim, o passado, um recorte do presente
e nunca mais voltaram a aprisionar-se juntos
a recortarem-se

De qualquer maneira, decidimos, então, que tanto fazia a vida
porque estamos mesclados no colorido infinito da alma, não-recortado:
pleno.
porque as horas em que estivemos juntos foi toda a eternidade
ela reverbera: a partir dali, sabe-se lá...

Tanto faz o elevador: as horas mágicas perduram,
A saudade serve pra isso: ela é a porta
porta dos retratos, meu porta-emoções, porta-vontades
que eu idolatro, beijando, que eu recorto
coloridamente no companheirismo da alma infinita.

Ao teu olhar

2008-06-30T02:37:00.001-03:00

No guichê, um beliscão
como o de Pataca, da literatura de antes, de há tempos.
Um beliscão aproximante: um beliscão como um beijo
O beliscão foi o beijo
O infinito sou eu quando com Você, porque sempre com Você
ainda que não pareça...
Olha: no guichê as pessoas passam,
Você fica, porque eu quis assim.
(Fazendo assim.)
Não sabendo ler as pessoas,
Não sabendo ler as palavras,
Não sabendo não precisar,
Te precisei, mas sem palavras: o Seu canal que sai do olho me chama e me diz
Me chamou, e eu fui: cortamos a estrada, ouvi serenatas
Quis serenatear: mas a voz não saiu
Meu olho é quem canta a Você: e sai até agüinha
Pra Você Se banhar, quando quiser, e Se limpar do escuro
na nossa noite a lua é sol: e somos filhos deles.

Do líqüido.

2008-06-22T11:54:00.000-03:00

O sabor sedutor seduz
A boca boba a beber
sedenta sacia ao descer
Da boa bebida e deduz:

Líqüido santo é a cerveja!

noturno III

2008-06-09T02:53:00.002-03:00

a noite eu não me lembro do dia
nem do sol, nem da cor das orquídeas
eu não sentira seu odor nas flores
eu não vira suas formas nas nuvens

a noite eu não me lembro do sonho
das crianças em bicicletas, do futebol
na rua descalças, das velhas ranhetando,
do machucado e das gargalhadas

a noite eu não me lembro do jogo
gol aos não-sei-quantos-minutos, o juiz
que não apita, que não manda assinar
e a vontade de dar o beijo e sair e

a noite eu não me lembro do jantar
nem do almoço, nem do café, do pão
com requeijão e da vida dum comercial
de margarina light pro coração

a noite eu não me lembro de não lembrar...

vingança

2008-05-17T19:20:00.003-03:00

I

ciumento converso com o vento
e espalho a minha peçonha
o vento, amigo de um tempo,
vislumbra a vida à toa.

II

depressa disponho biruta
tentativa pra quem não dá sopa
suspendo Pandora ao relento
caixa, peneira, vassoura

Numa tarde não tão clara, diante de um vidro quase translúcido, pensando num arremate não bárbaro e coçando disfarçadamente a perna ou O pulo do gato

2008-05-17T19:13:00.004-03:00

O gato pintado, cinzento
esvoaça pela rua tristonha.
O azul empoleirado no vento
colore a canção que destoa.

A chuva cai perpendicular e leve
sem tempo a água rabugenta
escoa, o dia segue firme
na janela, saudade adoece,
os olhos de outra pessoa

You must fallen from the sky

2008-05-05T03:18:00.006-03:00

O buraco na parede
era um céu avermelhado.
Nele estava a marca
da esperança que um
prego não agüentou.
Como o sol vermelho
ele deixou sua marca,
responsabilidade
que se precipitou.
O céu de hoje é o
retrato de amanhã
que cai, o vidro
vai pro cesto reciclável,
a foto pra caixa
de onde um dia-promessa
ela se destacou.

Draga

2008-04-30T03:22:00.003-03:00

a boca medonha suga agressiva,
efeito de ralo atrativo,
chama ao seu humor as dignas
do lixo, não limpa, provoca estupor.
Confunde o joio do trigo e amarra
o todo em ardiloso fervor.
Suga, chupa o que há de detrito
mesmo no mais suave e incorruptível
amor. Engana, o que se quer enganar,
com chupões-ferroadas sem ferrões.
Exige do rio a areia, onde só há água
e entulha e embarreia a liquidez.
Talvez queira o que lhe é próprio.
Hipócrita suga o que não
haveria pra sugar, mas por elegância
(desastrada) a água faz de si brotar
a areia inóspita que ela deseja,
mas destino de draga é triste,
água que é água percebe que a areia
nela não existe, é o que a draga
procura e mais do que ser o que
ela chupa é o que sua boca dissemina
e a põe no seu lugar de ralo, de alicate
de unha, que é o que se costuma usar.
Que drague o que puder,
pra não ter mais o que sugar.

Do Amor Dialético.

2008-04-12T10:45:00.001-03:00

I
Você se cria líqüida
Pura ao me ver muda
Eu ao te ver movida
Em mim o nós aluda.
I
Eu em você sou vida
Em mim você é muda
Somos nós raiz florida
Síntese primavera aguda

Do Amor Dialógico.

2008-04-11T00:35:00.002-03:00

Você emparedada em você

Fala comigo, de perto me vê.

Discutimos, eu emparedado

em mim mesmo sou dado.

Eu, em mim, vejo você,

mas não nos vemos nós

Em você, você me vê

E juntos não temos nós.

O Dom

2008-03-20T00:19:00.000-03:00

Na mesa de madeira eu esperei o Dom. Primeiro, sentada na cadeira, com uma lágrima caindo: lágrima de saudade ou de fingimento. Lágrimas de atriz, fingidora, de verdade porém. Cansei-me de ficar na cadeira. E de lacrimejar não cansei, porque é engraçado. Subi a mesa. Escalei aquela mesa gigantesca, de madeira, com trabalhos artesanais nas bordas, mesa de oito lugares, ou doze, ou até mais. Não me lembro. Passei na mesa, massageei minhas costas, minha bunda, cada músculo, massageei minha barriga. Sem me tocar. A mesa me massageava, me acariciava. A mesa de maneira onde eu esperava o Dom.
Sentei-me na mesa, cansada da massagem. Relaxada, relapsa, esqueci-me do Dom. Logo, ouvi a porta se abrindo. Mas ela estava realmente se abrindo, se abrindo assim, ela mesma: ninguém entrou. Senti um vento sublime, um som de saxofone, um som de flauta-doce e um som de tilintar de taças. Tim-tim: abri as pernas e deixei o vento me molhar. A porta nunca bateu. O dom nunca chegou. E eu... Eu sei lá. Devo ainda estar na madeira esperando. Tim-tim.

As traças

2008-03-19T23:26:00.000-03:00

O sutiã dela era de cor chocolate
Sem, sem-graça, bem assim
Cor de chocolate, cor-da-pele: cadê a graça?
Cadê a raça, chocolate não: cor maior, cadê?

A raça se mostra pelo sutiã, disse eu
Ela riu-se e tirou o sutiã: sem bojo
Sem, sem graça: ela espera que eu faça
Cosquinhas na barriga cor de chocolate

Chocolate sem cor, leitoso:
Há de ter traça, sutiã velho, traçado sem graça
Traça e boca: cor de chocolate
sutiã cor-da-pele: chocolate claro, inaçucarado

O sutiã dela não tinha bojo
Perdi meu mojo, ela o dela, sem graça
Sem, sem açúcar: cristal orgânico
Eram os seus olhos assim.

Seus olhos eram de cristal orgânico
Achei graça.

(E saudade...)

Do amor obscuro

2008-03-17T18:25:00.000-03:00

I

Ao acordar no cinza dia,
Opaca verdade do Ego.
Açoite afunda no pelego
O erro de Eros se irradia.

II

Deuses e Doidos no prego,
Presos Ego e Eros na latrina
Pego infinito d'alma dum grego.
Lascívia lúgubre, finda a trina.

Catarse.

2008-03-13T18:36:00.000-03:00

O meu amor é uma chamada não atendida,
É um telefone que não toca,
Uma ligação não feita,
Uma espera perdida
Que se estreita
Oca.

Fim

2008-03-12T00:19:00.002-03:00

Se escrevo é como que desanimo de dentro
de mim flui essa escrescência contaminada.
Minha cabeça, em cãimbras, meu gesto lento
me atordoa, excursiono a nódoa, o nada.

Não escrevo como um escarro me lembra o beijo-
não beijo! golfo na folha linhas azuis
Sem pudor, com respeito, trato o câncro
onde despejo o ressentimento do meigo

A transparência esgota a poesia, quero
pedra de barro, vidraça quebrada - inquérito -
não pelo barulho, ou pela polícia, coisa de criança. Pirraça.
Pelo estilhaço, e a sorte da cachaça.

Verter sangue no olhar, reverter a câmara.
Frio, tivesse o bisturí e o alicate.
Finda-se aqui o começo.

desatam-se pós (do teu café)

2008-02-17T19:49:00.000-03:00

Seu café não se perdeu não, está é demais quente
Juro, seu café espuma, a língua que queima sacode
delícia de espuma na boca, no fogo no bigode
Hoje só sobrou uma colher de pó de café.

Se se põe mais água fervente
O café com a espuma, na xícara
Torna-a cheia, xícara quente
Xícara branca, pó de café: pós de café.

O metabolismo se acelera: vem, vem!
Vem, vem, vem: acelero, acelero, ainda te espero.
Com mais calma, admito, mas é café que quero
Te quero numa xícara branquinha, pequena e barata.

O pó de café, pós de louças em migalhas
Colho e recolho o retalho da xícara e os pós, e os pós
desconsertáveis, desconcertados, és atroz
És Philip Glass: pananã, pananã, desatam-se nós, desatam-se nós.

Ruminação

2008-02-11T05:53:00.000-02:00

Rasgos de tempo distraídos na chuva,
delícias de amor, sem valor, agora são minhas.

Rasgos de tempo estocados no criado-mudo
elixir que acorda e não permite dormir.

Rasgos de tempo pregados na parede da avó
cinta grossa que encanta e faz sangrar.

Rasgos de tempo caminham sob meu paletó
macacos embalsamados em rios violentos.

Rasgos de tempo atolam os dias,
num lamaçal suculento e enojador.

Do gás

2008-02-10T17:43:00.000-02:00

Até gosto da chuva de sol
Que não molha, que queima
A grama até sente
- sente-se mais verde
um verde-queimado, verde-música -
Porque o vento sabe é cantar
A música só nasce do que queima
Não fosse assim, a chuva de sol não seria o que é.

Até gosto da grama de pasto
porque tem bosta
Mas quando a chuva de sol a queima
Ela vira música: a música nasce do que queima
É carbonizando que se faz tudo isso.

Não quero extintor:
medidas preventivas tiram o frescor da grama que,
queimada de orvalho,
sai pra carbonizar
Agonizar, fétida
E gosta
E goza: delícia!

Cúmulo da ridicularidade ou A paródia é um plágio, mas diferente

2008-01-25T04:43:00.001-02:00

hoje estou contente
e isso não é motivo pra poesia,
ontem estive magoado
e isso não importou à vizinha,
amanhã me sentirei diferente
e isso não vai ser melhor
(sentir-se diferente
é sentir-se igual, mas não totalmente).

no verão passado - e aqui sempre é verão -
não choveu como eu queria
no inverno passado - que dura três dias -
não fez frio como deveria
e isso não mudou em nada a minha vida
exceto que eu não tomei banho de chuva
todos os dias e que não pus meu agasalho
que não tenho.

as vezes me sinto sozinho
mas isso não me torna especial.
quase sempre me sinto ridículo
e isso se materializa.

Exaltação

2008-01-25T04:24:00.001-02:00

ao Guilherme e a mim mesmo

Oh doce criança, que sonho repeles e veneras?
Porque tão belas são as maçãs nas vitrines,
da mercearia? E se os ideais não fossem quimeras?
E se a faca que rasga a maçã e o peito fosse efígie?

A faca - oh maldita! - que lasca o encanto
da ainda não adormecida, é a mesma - oh escrúpulo! -
que converte os não cristãos, pelo sepulcro
a que renegas, mas em tumba encerras, tanto

que se as vitrines espelham o glamour hediondo
parecem os colares, antes serpentes vasculares
que gostarias, músicas sem ritmo e se te contam -
ingênuos! - quem diria? não reconheces teu lar?

E se adormecida entre as suas faces, pegue beira
no ressentimento e no desencanto, - não! -
Enganaram-te os eletrodomésticos, querias geladeira
fostes rotulado panela de pressão!

Quinta-feira

2008-01-10T00:55:00.000-02:00

meu casaco permanece, deitando o que há em mim
nada em você me espelha, o seu oco
dentro do que em mim me precipita.
Os braços, antes conforto, restauram o mofo.

Do amor.

2007-12-25T11:13:00.000-02:00

E há no mundo amor?
Meu amor me ama?
Quando Adamastor,
Amordaçado na cama
Ama.

II

Há no mundo paixão!
Desvariosa chama!
Fogario que ama,
Amor amado no chão
Cama.

Passagem n°2

2007-12-10T00:01:00.000-02:00

No jardim há uma fonte e estátuas,
Brotam da terra fortes arames farpados, também de pedra
(E o seu musgo verde tem um ar dourado)
A fonte não seca - rígida - gospe soberbia
Perco-me com o avião no ar insensível
Enterro-me em redoma de marfim

- No meu quintal corre um esgoto e seus fragmentos.
Boiam pedaços de vida, também, às vezes, mortos
(E o seu calor tem um cheiro risonho).
O fluxo cortado revela - seco - gargalhadas.
Vejo não só, meus parentes, esterco,
escova de dente, cacos de vidro, diamantes
empalhados...

Exercício n°3

2007-12-09T23:55:00.001-02:00

Os verdes traços reforçam o lenço
estruturas metálicas adjacentes ao limbo.
O borro de sangue dilui as perguntas,
a mácula, verme, se choca com o escaninho.
As lâminas, a clara, a lã, me vibram. Tenso
repito o rito, penso, e volto ao assunto.

Da estilística fônica.

2007-12-09T09:54:00.000-02:00

I

Afinado alfinete
Alfinetada afinação
Sonoramente ação
Saboroso estilete

II

Vezes desafino
Todo o desatino
Do olor cíclico
Vago-específico

Exercício n° 1

2007-12-08T15:23:00.000-02:00

Assalta a porta, de mansinho, se insinua.
Areia molhada escorrendo. Escorrendo por dentre os dedos.
Estaca. Mesmo em casa conhecida há sangue.
Com sua arte (plástica) repele o movimento.

O movimento alheio cessa, agora é todo teu.
Percebe, má intenção, se eriça e camufla.
Devagarinho reassume a antiga pose.
Mostra garras, dentes, vida e sorte.
Arisco, mete-se entre as pernas
desgostas o inventário
e some.

Pára, apura olhos, ouvidos - não é o trem -
e gosto. Ronrona de leve, roça
de leve, sem pressa, tem fome.

sonho que me torno

2007-11-25T15:31:00.000-02:00

Te senti durante o sonho
Te sinto agora, o sonho
deixa o rastro de Saudade forte.
Dolorida é a Saudade e seu sorriso
no sonho.
Fico na dúvida: mas sei que gosto de cabelos negros.
Bem negros, bem pretos, preto espelhado...
que reflete o meu olhar dolorido de Saudade
De Paixão intensíssima, em chamas, doloridíssima!
Os seus cabelos cacheados frisam:
frisam o que sinto, frisam o que faço e frisam o que penso.
Ainda mais o que sonho.
Ainda mais o que quero.
Ainda mais o que não quero.
Ainda mais a minha dúvida.
Outro cabelo negro, preto, preto, me encanta.
Esse não frisa: alisa.
Alisa meu sentimento esquisito: torna-o terno.
Alisa minha Paixão pecaminosa: torna-a sacra.
Alisa minha dor que não se explica: explica-a.Torna-a sobre-[humana.
Alisa meu Arrependimento: torna-o Saudade.
O Arrependimento e a Saudade são seres sádicos.
Apesar de que fui eu quem buscou: tornei-os Eu.
Não sei se prefiro o fruto da serpente, frisando, ou se quero a [ternura: aliso-me?
Sei que ambos os cabelos são negros e nenhum tem camadas: [têm unidade,
o que me deixa pior: gosto dos fragmentados.
Mas caso-me com os normais: este é o meu sonho.
Busco ser normal e tranqüila: busco ser lisa. Cabelo negro e liso: [ó, Natureza!
Os frisos me confundem: ó, Demônio.
Não nos deixeis cair em tentação, mas livrai-nos da loucura.
Afinal, é por ela que escrevo, é por ela que vivo, é por ela que [duvido.
No fim, fico com ambos: frisos e lisos, ambos são negros, ambos [brilham.
Mas um está aqui chefiando a dor, o Arrependimento, a Saudade [e a tentação libidinosa do adultério.

O outro está na parte de fora: liso, clássico, regrado.
O chefe da dor torna-se longínquo e dolorido. Torna-se [sonho.Torna-me humana.
O outro não: chefia a vida cotidiana: e quem dirá que não é amor?
Esse, terno, torna-se amor. Torna-me amor.

Soneto mal-feito aos meus dois maridos

2007-11-23T21:52:00.000-02:00

Eu e meus dois maridos: ficando quieta,
Sempre íamos além: nos amamos:
o marido 1, coitado, era poeta
O 2 também: aí então calamos.

Um dia fiquei sem eles, na certa:
Ambos, claro, desposaram alguém
Um arrumou, raios, uma poeta
E o outro não: antes arrumasse também.

Detesto fofuras: o marido 1 é que gosta
Mal sabe que escrever já é uma bosta
Disse-me ele outro dia: és obsessiva

Gosto de neuroses, gosto de ser exaustiva
Cadê o marido 2? Está ocupado na prosa
Nunca vi falar tanto: Deus o livre da trova!

Freezer

2007-11-22T22:05:00.000-02:00

I

Mecanismo pela conservação
dos sólidos, pensa que coagula
o líquido perene, não em vida,
em morte, imobilizadora e fria.

II

Conservas o frio - desconfiança - que
já não há. Reprimes o calor fugidio que
lacera as prateleiras estanques,
constroi o iglu em pensamento

Descoberta

2007-11-21T21:57:00.000-02:00

Te olhando...

Achei ainda um pouco de você
no seu cabelo repicado: a camada de baixo
é o você que eu queria ser.

Achei ainda um você no pouco
Cabelo da camada de baixo!
do seu cabelo repicado: eu também estou lá...

Achei ainda um pouco de mim
a camada de baixo, ela ainda me guarda
seu cabelo em camadas, corte que dói: dói porque tem memória!

Você me chamou pelo nome num dia de cerveja.

Achei ainda você deliciosa – antes já achava,
mas agora, tão intocável, seu sabor é maior.
E é Ele que te chupa: ainda que eu veja mais fundo na sua sobrancelha grossa.

Selvagem!

Achei ainda você mudada: seu cabelo tem duas camadas
A de baixo sou eu, quando ainda eu.
A de cima é você: quando no agora impossível.

Agora indigesto! Indigesta... Em ti testo meu eu... Sexy.

Achei ainda você Santa – gostosa, charmosa, de boca flexível e vermelha.
O cabelo de baixo é você quando viva.
O de cima é você na pretensão de ser oooutra coisa.

Achei ainda você intelectual
No seu cabelo repicado: mas é burra!
Porque finge e não é: é Espelho.

Achei em você, ainda, o que eu queria ser
falsa, pseudo-sensível, puta, mas misteriosa:
Aquele que te tem também O desejo.

Achei um pouco dele em você...
Só nas finas camadas de cima, no cabelo mais curto.
Achei que quisesse, ainda, deter o gosto d’Ele.

Achei a, ainda, Verdade: no seu cabelo!
Nele, sempre quis ser você, te chupando pra te ter.
Pena. Não dá.

Achei ainda melhor contentar-me com suas sobrancelhas
Expressivas que são, só elas, em você, são de Verdade.
Seu cabelo repicado em pedaços me dói.

Achei que seus fios de cabelo me doessem.
Porque mistura o outrora, lá longe, o ontem e o agora. E meu sonho.
Mas a Verdade é outra: dói é não ser você.

Selvagem!

explanações

2007-11-21T21:53:00.000-02:00

Cavando a cova,
Vivo intensamente, em pensamento, a covar.
Esperar minha caveira
remexida na cova,
Porque ser osso é bom!

Ser osso só serve para comprovar
que a carne, em carne viva, vive pra covar. E cavar(-se).
Calada devo ficar, agora, porque odeio dizeres
aqueles trabalhados como ouro na arte poética pobre!!!
Arte é cova: fazê-la é cavar, saiba!

Pego a boneca e brinco os meus cinco anos,
tempos em que cavar a cova era natural...
O medo veio e coube na cova que cavei
Pra mim, pra Ele e pro nada que vim fazer
aqui, nesse mundo corcundo e carcomido.

Cansei-me de metáforas
Enterro o poema, mas revivo a Vaidade.
Por ela, quero ser porca e morbidamente estudada na Universidade (burra)
– que é uma cova –!fosse pela arte minha cova
Eu enterraria é tudo!!!

Cavei e enterrei a mim mesma.
Tenho medo de sonetos, dessas coisas assim,
de professores de arte, dos alunos deles... (você não tem?)
Nós somos os capangas dos doutores
que matam a arte, mas não cavam a cova.

Observações:
1. o poema feito aqui se transforma. Tudo para mostrar que cavar a cova é melhor que fingir. Cova cavada é sempre verdadeira. Uma vez tido o buraco, nenhuma terra estrangeira o tapa ou descava.
2. Tenho medo de tônicas e átonas em seqüências fofinhas, de rimas e essas coisas todas. O medo me comanda e pergunto: pra que tudo isso? Uma vez enterrada a Universidade – nada universal(izante) –, encontro funções – nem devia haver tal necessidade, mas o neoliberalismo econômicoartístico pede. Mas não digo muito não.
3. Função: mostrar a verdade àqueles que não estão contentes. E porque descontentar-se? Pra fingir que se cava, de verdade, a cova. No fim, tudo é dissimulação: e isso deve ser guardado e enterrado. Hein?! Faz de conta que somos.

Quero-quero

2007-11-18T23:17:00.000-02:00

Céu límpido, sol implacável,
no campos, das vagas gordas, árvores verdes
bezerros brincando de cabra-cega,
esperança, galinhas, laranjais...
Cerca.

A música do vizinho
parte o muro e me acua
as pombas cantam. A rua
exprimida pelos prédios...
Obstrução à vista.

Sina

2007-11-14T18:18:00.000-02:00

I

Assim a escrever sou forçado.
Solitário na sala sentimento
Sussurro o som descompassado
Do meu sonoro batimento.

II

Escrevo o escrito traçado
Nas estrelas, céu pensamento,
Silvo de meu ser antepassado
Preso a Sereia d'amor ciumento.

Haikai Cai

2007-11-12T22:15:00.000-02:00

A chuva saúda
Solenemente
A formiga saúva.

Nublado

2007-11-05T12:52:00.000-02:00

Há dias em que me perco
Quando tua pura retina,
Que sempre foi meu cerco,
Cega-se em minha neblina.

II

Dia que se molda noite,
Eclipse, cósmica cortina.
Ânfora da luz de açoite.
Neve em nuvem fina.

Fim.

2007-11-04T13:34:00.001-02:00

Mostra-me tua face pálida

Que mata a memória antiga
Presente na vida esquálida,
Enrustida velha cantiga.

Sabe-se. O passado foi
O velho vento que tarda.
O futuro rumina o boi
Pro presente que aguarda.

Não mais se atina
para a pura paródia,
A semente vespertina
Memória doutro dia.

Flerte fluído

2007-11-04T12:08:00.000-02:00

I

Numa noite de inverno
Acenou para mim o vento
Vermelho velho interno
Do eterno lamento

II

Acenei eu ao vento
Com pássaros memória
Plomoroso pensamento
Azul ave história

O amor

2007-11-03T16:52:00.001-02:00

O amor não é tão somente o amor é o antes, o anuncio do amor, frio e desesperado, sem guarda-chuva sai, as ruas são seu destino. O amor, ah o amor! é a tarde que cai que desliza suave como água na garganta... O amor é miserável e sedento como um cão é em sua desatada janta. Junta os cacos com cimento e as unta com seu pranto, mas não adianta. Não, não é anuncio frio de jornal do dia, é, antes, de ontem, inevitável e desatada sangria... Não há destino cerca, é necessário que se perca o amor que suave como os cacos ciumentos se faz sanguinolento como hinos e não hámais guarda-chuva - como se cobre a lua? - se desliza em intentos... Ah o amor

O amor não é tão somente o amor é antes o não amor que soa como pressentimento da dor, ou do alento, talvez seja uma bandeja com uma cabeça dentro? Ah sim, falava do amor com tanto fervor que estou ao relento... e olho a lua tão grande como a sua, de suave e sedento...Se os poemas são hinos que clamam os destinos melhor não lê-los e se abusam das rimas, torpes terminam e sempre se percam. Para o amor concreto - de construtores e sem tetos - só faltam as pedras. Essas são minhas! Jogando pedrinhas esqueço as migalhas... Oh pássaros miseráveis, sois cães voráveis! Se me findam a folha das árvores de um dia que cobre a lua e o jornal derruba com cacos sem vidro.

III

O amor não é tão somente o amor é antes um sonho que de agradável e tristonho se faz num lamento. O amor é um hino, em sua percussão há um sino que emite o cheiro da neblina, lisa e fina como um fio de cabelo. O amor é um fio de violão e de camisa que ao toque desliza e surpreende o vento.O amor é uma fragrância da cor da estância onde moram os passarinhos que vivem ao relento e seu ninho de suave e sedento é o pai da ignorância e todos são filhos do vorável destino sem teto, que tranqüilo descansa na garganta da infância de um dia como outro jornal - que melhor fim, afinal? - que o janta em cacos de papel.

KEEP COOLER

2007-10-29T21:55:00.000-02:00

Os frisos do vinho.
Tinto frisante de mesa, de carro,
errantes os teus frisos
Do cabelo, hoje escarro.

Hoje barro, hoje cinza, hoje frisos
de saudade, é ela quem me mata.
No carro, outrora, teu friso me arrebata
O vinho era eterno: frisava.

Frisando, te amei (sem saber)
Hoje sei – sem te amar, sem poder...
No carro te amei, te soube, te bebi.
Você e o vinho, frisante poesia que senti.

(Que sinto, mas que finjo
não saber, não amar, e tinjo
teu cabelo com os frisos do vinho
tinto de mesa, de carro: de você, meu ninho.)

Não quis seu peito, meu escarro
foi pra você, eu, bêbada de vinho
tinto de mesa, de libido, de carro.
Tinto de escarro era meu amor. Louco.

Louca sou eu, de saudade dos frisos
do vinho, do teu cabelo em nó cego.
Enrolo a língua no vinho, e te nego
Vinho tinto em cabelos frisantes.

(hoje escarro, barro
cinza tinta, vinho seco
de mesa, hoje vinho.
Hoje escarro, sem carro, hoje amor, hoje nada.)

Término

2007-10-29T21:52:00.000-02:00

Acabou. Fechou.
O passado se foi,
Esvaiu-se. O cotidiano
ficou, redobrou,
surgiu-se. Forte e indomável,
permaneceu, fortaleceu-se.
O meu suicídio.

Pretensos pretendentes

2007-10-29T14:06:00.000-02:00

I

Cansei dos pseudo-poemas,
Tuberculose que se adora.
Obnoxiosos enfizemas
Da poesia bajuladora.

II

Triste que carrega a cruz
De não podendo ser poema,
Como quem não é avestruz,
Contenta-se em ser ema.

Terminal

2007-10-26T00:36:00.000-02:00

Parado e só, aguarda o tempo,
sem pressa, guarda o instante.
Não espero pela amada de outrora,
não imagino a virgem escultura.
Anseio o ônibus... os passos em volta
me perdem, não mais que os em mim.
Não compreendo os rastros, remetem relâmpagos
reluzem inexatos. Fogo e frescura e tumidez
indagam seu retrato. De que falo?
Dos passos, do eco, do ônibus... minha casa.

Tempos Modernos

2007-10-24T13:01:00.000-02:00

Espero, o relógio bate angustiado
e a ânsia me devora internamente.
Dum carro que passa veloz
sai a mulher de saia vermelha
e o rodar de sua saia obscena
tinge meu corpo de sangue.

A poesia procura(-te)

2007-10-22T21:03:00.000-02:00

Tragédia em dois atos

Monólogo que funciona como prólogo: início da tragédia

Não busque poesia na sua fala,
mentirosa e comum,
Cheia de pompas e erudição,
Joguetinhos sem razão, rimas pobres
terminadas em ão ou qualquer outro sufixo:
pobres porque mentiras.

Paulo Autran comove a mim,
a você, seja teatrando ou não;
isso porque, sem erudição, ele fala
simples, puro e o principal:
é de verdade.

Você não comove ninguém
seus simulacros são mentiras
os dele eram de verdade, verdades
simples, bonitas e, por isso, cruas.
Cruas e, por isso, poéticas.

Sua erudição não é poesia.
Poesia é a sensibilidade d’Ele,
O Paulo Autran comove, consegue, condiz seu olhar
com o que a boca finge pronunciar,
mas não precisa: porque a verdade já está.

O simulacro dele é poesia: não afirme que a flor do campo é poesia.
Deixe esse romantismo patético na grama bosteada do pasto: a poesia ainda não está aí.
O que é, afinal, simulacro e poesia?
A poesia são as verdades que ninguém diz.
A verdade é o simulacro que não diz: é.
E quem enxerga o óbvio?
Não, não são os poetas: é o teatro. É o profeta. O teatro é a poesia.
Mas não cantes, ó erudição, os palcos, portanto.
O teatro é mais que isso: o teatro é poesia.
Faça teatro e fará poesia: faça teatro na poesia,
Fale a verdade que só os profetas enxergam: e só eles
enxergam o óbvio, não é, Teatro Moderno?
Fale a verdade que só o ator (que é poeta por excelência e não deve fugir) é.

1º ATO

(papel e caneta, nada de penas e tinta-nanquim... Deus o livre!)

Por que cantas tua cidade, tua idade, tua infância, infanta mimada e mentirosa?
Por que cantas a Modernidade (ou para ela), a tradição,
a merda mística do período artístico?
Deixe-os em paz:
A ninguém importa tua inutilidade.
A ninguém importa o que você sabe sobre arte.
A ninguém importa o misticismo da poesia:
a todos importa ela mesma. Nua e crua!
– Sem trocadilhos pobres, por favor.

Não faças poesia sobre passado algum:
a quem importa o interior barreado cheirando a merda de cavalo?
Não busques poesia de paisagens, já inventaram a fotografia:
não simules uma fotografia: a poesia não é isso. Nem registro nem imagem assim.
É outra coisa: outra imagem menos fixa e erudita.
Esqueça, não busques, ó erudição, poesia na mulher amada.
Mal amada é que ela deve ser: é só gostosa e pronto...
Mas não é de verdade: e tem que ser de verdade. Senão
não é poesia.
– Mas veja, ai de mim, que tragédia... O que é poesia, Mitropoulos?

Não interrompas a verdade, ou interromperás
a poesia, ainda que besta... Cala-te e faz
a verdade ser ela mesma, sentindo o ar que nem te passa,
mas joga os cabelos para trás. Entendeste, ó plagio de
Jean Tardieu?
Busque o teatro no caminho, na verdade e na vida:
Encontrando-o: isto, sim, é poesia.

2º ATO

Não mescles palavras de sons semelhantes, sibilantes, errantes:
isto também não é poesia.
Se se quiser brincar com as palavras, com o dicionário imbecil
qualquer um pode fazer: e à sua maneira, não à tua. Logo,
é inútil o que procuras. Poesia ainda não é palavra: é verdade.
– Mas e a verdade?
Não interrompas o fluxo de minha fala, ainda não dei o texto todo.
Nem o decorei, e seria, de fato, inútil: a verdade também não está aí.
E poesia, então, também não: a verdade é a terra que hoje engoliu
os olhos daquele teatrator poeta: eles são a verdade.As palavras dele, nem as suas, nem as minhas a é:
a verdade a terra engoliu.

Não faças versos sobre acontecimentos: de absurda já basta tua pretensão.
Não faças versos sobre animais, flores, flora e fauna nojentas ou belas:
o grotesco ou o sublime não são isso. Nem existem sem a protagonista
que agoniza a verdade para mim, para ti. Para Ele, que levou a verdade junto...
Não procures poesia nos objetos da sua casa, no olhar amigo, no olhar excitado,
Na libido falsa de um pênis rígido: isso também não é poesia. Nem é grotesco.
É grosso e mentiroso: e a verdade é outra coisa.

Não te fixes em tragédias (irresponsáveis, que sejam) em três atos:
dois já bastam, desde que sejam a verdade.
Não faças análise literária: pelo amor de Deus!
Isso mata a poesia, o poeta, quem lê, quem finge que lê
quem ama, quem odeia, quem execra literatura,
quem exalta a mentira toda que tem nesse repertório de palavras
Mentirosas, mentirosas, cadê a verdade?

Não uses a erudição nem a segunda pessoa do singular!
Ninguém usa o tu hoje em dia: só a comédia de costumes ruinzinha,
uso agora para fazer uma sátira pobre, como tua rima terminada em ão
inho, eijo, eira, ura, ara, ará, erei, azia... etc. Etc. Etc.
Seja pobre na escolha vocabular: isso é ser simples
Seja pobre nas aulas de análise: isso é ser simples.
Seja pobre no cotidiano: isso é ser simples.
Mas não seja pobre ao olhar a verdade:
ela só se deixa surgir às vezes.
E para poucos... A mim foi há pouco e por pouco
também.
O Paulo Autran é que a detém.
Mas não sei se tem legado que se possa absorver:
minha pretensão é pouca: tenho medo da verdade,
porque podem aparecer aqueles que fingem sê-la!
E aí me confundo, porque com essa cegueira não dá.

Cantes, portanto, à verdade para que ela volte
com ele, ele que comove, consegue, condiz seu olhar
com o que a boca finge pronunciar,
mas não precisa: porque a verdade já está.

Repara: ermas de verdade, de conceito e de potência
As palavras nada traduzem, deixe-as em estado de dicionário.
Só as busques, e aí farás poesia, quando a verdade chegar,
quando a boca começar a pronunciar mas os olhos não deixarem:
Não precisa, porque aí a verdade já estará
contigo e isso é poesia.

(Blackout: foco na verdade dos olhos do ator)

FIM

Outroreando

2007-10-22T19:25:00.000-02:00

Outrora te vi cantando,

Poetizando mundo a fora...

Outrora eu - você,

Todos, amizadeando...

Cumpliciando mundos a dentro...

Ourora uma nuvem

Dessas que, nuveando, o céu

Tapa.

E você que estrelado vira-o outrora

Negro o acredita agora.

Silêncio das estrelas

Que nelas unicamente guardam

A certeza de se acreditarem ali.

Não gritam, não esbravejam...

Outrora viste-me assim - estreleando

Se agora me olhas com olhos nublados

Nada faço.

Outrora olhei-o poetizando

Hoje ainda prefiro o passado

Saudades das noites de céu sem nuvem...

Outrora não o escrevia,

Sentir bastava.

Hoje escrevo e não me basto.

Poesia barata de estrelas que outrora

Silenciaram...

Ora vejam, século XXI e eu

Outrora.

Cheiro de passado

Gosto amargo das pegadas de águas

Que se foram...

E di rio que jamais voltará a ser o mesmo.

Passageiro

2007-10-22T17:38:00.000-02:00

I

No terminal aguardo
A Minha vida passar.
Passa um ônibus fardo
Vai-se outro de pesar.

II

Espero a chegada d'alegria,
Porém para o carro razão
De ferro frio a lataria
Cinza, escuro, sem ilusão.

O Nelson

2007-10-22T12:24:00.000-02:00

Como eu gostava de se enrabado pelo Nelson. O Nelson era meu câncer, que me consumia, e me invadia, e me enrabava gostoso, sempre oso meu Nelson, e me preenchia de gozos epiléticos, e me causava gemidos animalescos, e me traçava com aqueles instintivos e tão singulares movimentos de ida e volta, ora mais forte, me rasgando, ora suave, apenas me fazendo sentir cada centímetro e cada segundo daquele membro tão cheio de sangue. Como eu gostava de ser enrabado pelo Nelson de manhã, delícia, sentindo aquela coisa rígida tão bem feita por Deus, que com certeza já foi enrabado e por isso caprichou no Nelson e me deu ele de presente. Vai ver que é por isso que nossos gozos elétricos tinham esse caráter divino que me levava ao paraíso. Ou pode ser um caráter diabólico, vermelho, quente, muito fervente, gostoso, gozo, todo e qualquer oso... O Nelson era meu anjo demoníaco e como eu gostava de ser enrabado por meu demoniozinho afoito, o coito que nos matava, não, aliás, o coito não age sozinho: o Nelson era o culpado, era quem me matava, me deixava desfalecido dando gargalhadas à toa, gargalhadas lambuzadas de sexo, gargalhadas possuidoras de certa culpa pudica depois de jatos de despudor. Era inconcebível, pra mim, ser enrabado por alguém que não fosse o Nelson. É que o Nelson me despregava de um jeito só dele, num lugar só meu, num gozo tão cúmplice. Animais solidários após uma noite de cópula, que natureza pornográfica! O Nelson foi meu predador único.
Chegando em casa, um dia, o Nelson não estava me esperando com aquela arma dura apontada pra mim. Não estava lá, esperei, esperei, não sei cadê o Nelson, não podia pôr no jornal primeiro porque talvez ele voltasse logo e ficasse bravo, segundo porque eu queria o Nelson só meu, me enrabando e bombando em mim, só em mim.
Ele nunca chegou, nem poderia.

Severo

2007-10-21T21:37:00.001-02:00

Errei
me arrependi
voltei
consegui me encontrar.
Vivi
não me preocupei
então recomeçou
e tive que trabalhar.
Impliquei,
compreensível.
Menti
era a minha obrigação.
Matei
mas eu não quis
ele pediu
tive que obedecer.
E ainda me chamam de covarde?
Eu que fiz mais do que achei que poderia?
Tudo isso porque um dia errei...
e errei porque amei.

A lua azul

2007-10-21T21:31:00.000-02:00

Quando vi a lua azul
Os sonhos agonizantes!
Cantei uma canção de morte.
Eram velhas palavras frias...
Um vento brilhou na alma.
E esperanças carcomidas...
Era o sinal da derrota.
que não valem mais a distração
Morte fria e iludida e desacompanhada
de um ser que foi inventado
e que não existe.
Isso era na época em que se via a lua azul...

Mãos

2007-10-21T21:24:00.000-02:00

As belas mãos que acenam
são enganosas.
Gosto das retraídas,
que não fazem nada e dizem tudo.

Mãos que nos remetem ao sonho
de um intocável toque que nunca virá,
ou que virá torto.
Torto é o toque.
Torta é a vida.
Torto é o poeta.
Tortas são as mãos.
As mãos que calam silenciosamente
o grito do silêncio contido
pelas mãos.

Mas as mãos podem imaginar
que o toque desejado é bem-vindo,
e sôfrega e pacientemente
levar ao paraíso dos desejos impossíveis
o tocado impaciente,
que aguarda
um enganoso gesto
da retraída mão
que não faz nada,
mas deseja.

Noturno II

2007-10-20T16:47:00.000-02:00

Queria um poema como uma bala perdida
de maleita, de tristeza. E pássaros negros
como a íris dos seus olhos. Ter por musa Nêmesis,
e o barqueiro. Queria que fosse
seta de Cupido, que mirasse na cabeça.
Queria miolos expostos ao chão.

Saco

2007-10-20T16:44:00.000-02:00

O meu tédio só é menor que o meu pé,
sou um morro de torpidez e disfarce
da minha incapacidade. Não há nada
depois de mim, nem antes.

Meus dedos são maiores que eu
e tudo me enoja e irrita...
Já não suporto mais a prosa
e quero que se exploda a poesia

Ontologia

2007-10-20T12:40:00.001-02:00

I

Escrevi minha alma no vento
E a dei a você pensamento
Eterno volver do interno

II

Em castelos d'areia construo sonhos
E teu nome os faz pássaros risonhos
Interno revolver do eterno

Libido

2007-10-19T18:32:00.001-02:00

I

Lambo os lábios em labor obsceno.
Vermelhas mãos em movimento.
Vejo em vida o vulvulante vaso
Da louca luxúria alimento.

II

Descende meu desejo desenfreado
Da libertinagem latina do lácio,
Espanhola espelhando lábio
Que devora libidinado.

No asilo

2007-10-17T22:46:00.000-02:00

Quando ele chegou, ela estava toda esporrada, lambuzada, lambendo a gosma que havia espirrado nos pulsos.
Ela ria, ria tanto e isso incomodou um pouco. Ele sabia o diagnóstico: insanidade; desequilíbrio mental, ele afirmava por aí. Mas o fato é que ela estava esporrada, molhada, lambuzada toda. E ria. Quem pode ter feito uma crueldade dessa com uma velha que nem normal está? Não obteve resposta nem do enfermeiro nem da polícia nem da esporrada feliz.
Ela não falava, só ria. Ria muito – com algumas pausas para respirar fundo e alimentar o pulmão fraco e podre. Resquícios do tabaco. Ela, sem dúvida, havia sido daquelas mulheres que bebem porra com gosto e vontade, aquelas em que os homens esporravam gritando e tremendo como bichos mais doidos que a velha. Essas mulheres gostam disso. Ela era uma dessas. E ria, ria sem parar.
Não dá pra deixar isso assim! – inconformado ele. Vamos investigar, mas não sei, não sei... – tranqüilos os caras de quepe.
Ela continuava a rir e ninguém – nem ele – prontificou-se a limpar a porra da barriga dela. Já estava secando e ela almejava ficar melada e pelada ali e, nesse caso, nem ele se atinou em cobrir a nudez dela. Seu sexo era enrugado, velhinho. Mas mais molhado e melado que o de muita gente. Mãe, pelo amor de Deus, pára de rir!
Ela obedeceu, virou-se e dormiu – nua e melada. Para não mais acordar.