O Baile da bile

“Nossos filhos tão felizes...

Fiéis herdeiros do medo,

Eles povoam a cidade.

Depois da cidade, o mundo.

Depois do mundo, as estrelas,

Dançando o baile do medo.”
DRUMOND

Eu tenho ânsias de vômito vorazes

vociferando meu corpo.

No espelho não me vejo,

não reconheço mais este magro verso...

Lá fora o mundo ri

histericamente!

Eu olho para o abismo,

a ciranda do ódio que roda

serelepe com o revólver na mão.

No caminho de Hamelin,

como ratos saudando Hitlers

com rotundos rojões-bandeiras

dançamos o baile da bile.

Eu tenho ânsias de vômito vorazes

vociferando meu corpo

quando te vejo

dançando o baile do medo.

Lá fora você ri,

meu irmão amado,

histérico na multidão!

Serelepe com o revólver na mão.

Segue o flautista armado

e eu não te reconheço mais

na escuridão de bandeiras

debandando da razão.

Eu tenho ânsias de vômito.

Eu choro na escuridão...

enquanto dançam o baile do ódio

e matam meu outro irmão!

Lá fora é uma festa

histérica imensidão

que anuncia o que me espera

a morte ou solidão.

Tenho ânsias de vômito

vociferando vorazes

vozes.
Eu as acolho no meu colo

ao te ver na multidão

serelepe com a arma sangrando

o sangue do meu outro irmão.

Infernal

Hoje tenho um ímpeto

Primal e irrecusável

Interno à minha gênese

Ao meu ódio ancestral

Hoje a tua morte é pouca

e somente o castigo eterno

do demônio mais gultural

saciará o meu rancor.

Infante

O que realmente me cativa
nas preces do amanhã
são os sonhos de menino
aquela natureza canhestra
de montanhas segurando um sol
sorridente.

A bola do tamanho da Terra
e a reinvenção do universo
em cartolina e giz de cera
aquele sorriso que se vai
e só reencontramos mais tarde
nos outros.

Cinzas e estrelas

Minha boca tem gosto de cinzas
dessas dum defunto gordo
que enchem a boca
e calam

O sol na beirada da porta
ilumina o quarto vazio
do chão o pó flutua
constelando.

Crônica de uma confissão gripada

As vezes eu me irrito,
me irrito e não me entendo,
É uma força brava de antipatia
que sacode a gente por dentro.
O motivo é meio misterioso
- como o da dor de dente.
O arrepio indolente, ao contrário,
atinge, por força, as extremidades.
E nada mais me põe à vontade
E tudo me coloca doente.

No fundo da alma se ouriça
a sinceridade
- essa força de gente inocente.
Porém toda pintada de maldade,
surge com um furor incongruente.

Feita arma tal habilidade
- conversão de esponja em tridente -
naturalmente explode. 
Não é diferente do saco
em que, indiferente, se sopra o ar.

E já não há mais saco pra soprar.

esticando a tarde

a perna há muito dobrada já dormente
num sonho de imaginar-se adocicada
se arredia e pede de repente
atenção e, claro, sua mesada.
Na cadeira do meu quarto doente
ignoro sua fisiologia delicada
num lapso, por um momento ausente,
a fotografia reluz invocada.
Esse sentir entumescente aumenta
a seriedade e distorce a cara
espasmo de dor displicente,
gozo de vida solitária.

Angústia

No peito um aperto...
tento arrancar os cabelos,
cravar as unhas no cenho
Mas retenho o medo...

O choro que desejo
verdareimente não vem,
por isso cravo em tua retina
esta agulha. E enfim, choro.

exercício 4

sois fermosa e tudo tendes,
senão que tendes olhos verdes.

os olhos astutos a tudo notam,
vestuário, jeito, tamanho, forma
as maneiras, antes educadas,
à língua sobejo consentem...
Movimentos espasmódicos
os detalhes permitem verdes.
Sois formosa e tudo tendes.

Tudo tendes e nada vos falta
ainda assim os olhos distendes
A alegria alheia todavia ressalta,
algures, os campos sempre mais verdes.
Ligeira contração dos olhos depreendem,
de chamas se enchem novamente.
Senão que tendes olhos verdes.

Olhos verdes manhosos de outrora,
- máscara que à vista estendes,
produto de engenharia metódica,
labirinto que a tudo devora,
alheamento que a atenção desmente, -
mágicos por um par de horas,
o resto da vida doente.

Validade

Hoje, quase vinte e nove.
Vinte e nove e os trinta atrás da porta.
No espelho, um rosto de desgosto.
Os cabelos caem pelo corpo

A casa em que habito não é minha.
A rua vazia convida
mas a azia desestimula.
O leite vence no dia do meu aniversário.

Amarrado

Ó minha casta, e desditosa musa,
Da civilização não estás ao nível;
Com pesar eu to digo, -- nada vales

Tu hoje és impossível.
(Bernardo Guimarães)

As musas me contaram,
outro dia, a greve virá.
Chegou o momento de colocar
os poetas em seu devido lugar.

Tive vontade de responder-lhe
que falta não me fará. Mas
como me escapou esse poema:
Oh Musas, não queiram me abandonar!

Primaveríl

O asfalto toma conta de meu mundo
rodas, defuntos, refugo
passam e repassam em seu duro
chão cuja seiva é óleo diesel.

O sangue enegrecido e corrosivo
a boca carcomida pelo tempo
umedecem com o vermelho entumescido.
Um beijo na alvorada do Desejo

Ruína

A tua ausência só te faz mais presente
a lembrança, atiça e atordoa,
como ruína persiste, insolente e voa
mancando com as asas dormentes.

A reminiscência (tola) de esperanças doente
fantasia angustiosos prazeres à toa
porque amor convalescente com mágoa
e saudades finca raízes, embora mais doa.

Com unhas e dentes agora cravada
essa ave a alma avidamente lacera,
o corpo devora, paixão malcriada

Fantasmagoria que transcende à esfera,
escombro de uma felicidade passada,
ainda assim, talvez melindrada, prospera.

Vigília

A meia noite se aproxima

Em canto de sereia adormecida

E nela desmancha-se o Horizonte

A Estrela azul da Saudade

Sonhos de crianças desaparecidas

Na maturidade esverdeada

Levam-me as corujas caçadoras

Estandartes do nosso sonho

Enluado o caminho do Universo

Abrem-se as flores vespertinas

E Vênus, ansiosamente, brilha

No firmamento escuro do Desejo.

Do orgulho animal

Lentamente, como minhoca saciada, se arrasta
contente desse caminhar mal criado
crina que se assanha e avoa
qual comercial de menina melindrada.
Contudo, ao primeiro aviso, se atordoa,
se enrola igualzinho piolho de cobra,
tímido, refaz as suas contas,
com assombro com fantasma se depara.
A segunda estocada é mais dolorosa,
cirurgicamente acerta regiões mais delicadas,
como a cabra se acabrunha de repente,
profissão de fé de gente mal humorada.
Pro próximo passo só é preciso estar presente,
retraído, o veneno, agora exala
qual sapo-boi se infla, vaidoso,
como leoa atraiçoada numa jaula.

Febre

Anseio por acender um cigarro
Mesmo que eu não vá gostar
Mesmo sentindo na garganta
Uma  precognição do pigarro

É que por diversas vezes
Na calada da noite me assombram
As lembranças de quem fui e serei
E a visita me provoca instâncias loucas

Como noite de Folia de Reis
Eu sento na beirada da cama
e busco uma fonte de calor
Uma fonte de fumaça e amor

Pois mesmo não gostando
E mesmo com este vermelho sangue
De noite, sempre me vem
essa vontade louca de me matar

Carinho na língua dos outros é refresco

De tanto escutar gente enchendo o saco,
corretores de word que a língua não sentem,
decidi escrever esse epitáfio, simples,
- para desaprovação! - como toda gente.
Seje ele um texto desajeitado, capenga ou doente
concerteza esteje encomodando a sensibilidade dos escrevente.
Há quem diga que o nariz arrebitado
deixa que a poeira entre, mas se é qualificado
espirra com virilidade e espírito detergente.
Pra mim comprar essa ideia faltam tostões e vontade
os primeiros pagam o pão com mortandela
o segundo manteu a tal da liberdade.
Não desejo mal a ninguém, quero que todos estejem
disso despreocupados, mas se ir pede a preposição
melhor é dar esmola pros necessitados.
Se a boa comunicação salva nóis
acho que ansim você me intende
afinal para escrever não é preciso pós
basta papel e lápis apontado,
já diziam Linspector e Abreu:
"Se for pra fazer, que seja errado".

Hibernação

A palavra se esqueceu de mim
talvez tenha se tornado fria
numa dessas viradas da vida
às esquerdas

Andei sozinho pelo branco do dia
numa solidão de pedra ao sol
nem o piar de pássaros azuis
nesse sertão

Pelo caminho reto fui distraído
das curvas e das montanhas
composições rítmicas no asfalto
retalhos

E joguei uma noite perdida
em um mundo quente pelos meus sentimentos
carmins em tinta de pós-parto
um dado.

Encontro em uma música apagada
as cores do meu universo cansado
sangrando nos umbrais do cosmos
escrevo.

Bois que derrubam cerca

De ferrões em brasa e instinto
malcriado a muriçoca se excita
e belisca o possante gado.
Como uma mãe que em riste
percebe o filho acossado, o boi
de um salto se expande
correndo desesperado.
Se pimenta nos olhos dos outros
é refresco, não sei, mas a bebida
deixa todos ouriçados, com espanto,
a massa homogênea estilhaça
antes boi sossegado.
Unidos por berrante
e boiadeiros bem asseados,
agora, enxame de abelhas,
açoitam e não olham pro lado.

De perna longa

uma cenoura é sempre uma cenoura
assim como os pingos da roupa
no varal de meus sonhos
tornados pássaro e aí velhinho?

buraco negro, na parede,
que se passa, que os passáros
não andam, só os patos
que pensam e vivem sorrindo

um varal é uma vida na borda
sorriso que disfarça
um pássaro tornado cenoura
e amado pelas crianças

uma criança é sempre uma criança
assim como os pingos do varal
são sonhos da minha roupa
tornados velhos e aí passarinhos?

Fanfarrão

Num dia desses ou numa noite dessas
Você vai encontrar uma pedra
Uma pedra no caminho
Medo não é preciso
Não esqueça, não estará sozinho

Num dia desses ou numa noite dessas
Você vai perder seu caminho
Mas basta seguir a pedra
Não se esqueça não é preciso
Pressa, gigantes são moinhos

Num dia desses ou numa noite dessas
No caminho de uma pedra se perderá
Perdido estará o que se é
Não é preciso duvidar
Não se esqueça de manter-se em pé

Num dia desses ou numa noite dessas
Você não vai encontrar nada
Nada é o fim da estrada
Não é preciso desespero
Não se esqueça o retorno é a virada.